Veni Creator Spiritus

Días atrás, mi amigo Joaquín me envió por wassapt un vídeo con la música y partitura del "Veni Creator..." Oye, me emocioné. Pancosadas de los viejos. Nostalgia de mis frustrados tiempos cantores, yo, que aspiraba al coro del Los Ángeles, del que don Manuel me privó. "Lo tuyo, Filiberto, es el latín...", va y me despacha el sioputa al primer gorgorito. Le guardo cariño a pesar de ello. Era un cura joven recién destetado de san Pelagio, un muchacho muy delgado y largirucho, de pómulos salidos y gafas oscuras. Creó el coro de la capilla, la rondalla de bandurrias y guitarras, nos enseñó a leer las corcheas, a nadar y a jugar a la pelota con la sotana remangada, el encargado de cualquier acto cultural o recreativo en aquel paraje perdido. Cantábamos el "Veni Creator" en los actos de inauguración de los cursos sucesivos, y en la misa de Pentecostés, aparte de las escaramuzas previas a los exámenes.

Mentes tuorum visita. Esta primera estrofa la conocíamos todos por lo de que el Espíritu Santo visitara las mentes, sobre todo las de aquellos negados que no habían estudiado lo suficiente. Era una coplilla suelta, incompleta y recurrente en los finales de trimestre y de curso. Un son monótono y siempre inacabado -por ignorado- en el autocar para Écija, y que enseguida sustituíamos por el de "Para ser conductor de primera" o el de "Los gallos cantan al día", mucho más divertidos. Y don José Delgado, con su sorna habitual, blandiendo al aire su cadenita: "Os acordáis de santa Bárbara ahora que truena, eh! Menos cánticos y más estudiar, so bodoques, que eso es lo que sois, unos gaznápiros...". Era así de delicado don José. A mí me funcionaba lo del Veni Creator. O quizá fuera que me lo había estudiado todo, y no como aquellos amigos míos que, ya en Córdoba, solo pensaban en saltarse la tapia de la huerta para salir a ligar. Pero, ahora que lo piensa uno mejor, daos cuenta que el canto dice "tuorum", o sea, pedimos al Espíritu Santo que visite las mentes "de los tuyos", no las de cualquier paisano, no; no te confundas, Espíritu Santo, a los de Écija, no; sólo a los tuyos. Y los tuyos somos nosotros, eh! Nosotros, que te rezamos, que comulgamos cada día y que, aunque  te imaginamos como un vulgar palomo de los tejados porque así nos lo han enseñado nuestros superiores, sabemos de sobra que tú eres la principal persona del Dios trino, porque tus alas ligeras representan la sabiduría, la libertad de pensamiento, la chispa, el soplo divino, éso, éso, el soplo, ése que tanta falta nos va a hacer dentro de nada en la sala de los exámenes... Imple superna gratia.

Accende lumen sensibus. En quinto curso de bachillerato, en vísperas de los exámenes finales en el instituto de san Fulgencio de Écija, donde los curas nos llevaban "por libre", va y me rompo la rótula de mi rodilla derecha jugando a la pelota en el patio de cemento. Tuve que ir escayolado. Y sin muletas. La foto lo atestigua. Mis amigos se turnaban para sostenerme en los paseos que dábamos por la plaza y por el bar Pirula entre exámenes. Aparte de las materias, me sabía casi todo el Veni Creator. Ilumina nuestros sentidos. Ese año saqué un porrón de matrículas de honor, y lo demás, sobresalientes. "¡Vaya con el cojo! -se admiraban algunos profesores hablando con nuestros curas-. Claro -les escuché al paso-,  como esta gente no tiene desgaste sexual"...

Y yo pensaba: "Que os lo creeréis vosotros ¡con uno bueno habéis dado!"... Infirma nostri córporis virtute... Ahí nos falló el Espíritu. La carne nos fue débil. Se esfumó nuestra virtud por las ventanas tan mundanas de nuestro dormitorio.

Infunde amorem cordibus. No es, como pretendía Rafa Marín, que nos infundiera amor a los cordobeses (y no a los ecijanos), sino disponer de un corazón amoroso. Y en eso todos cumplimos bien. Mis amigos paseaban mi cojera por Écija, y yo me dejaba copiar por ellos, con todo lo cagao que he sido siempre para esas cosas. Y para otras...Y ese amor, como gran legado de amistad, persiste aún después de más de cincuenta años. Ahí es nada. 

Vitemus omne noxium, alejémonos de todo mal. La prudencia como guía de vida. Hay que reconocer que en este punto me he pasado, es verdad. ¡Demasiada prudencia! Yo no saltaba el muro de la huerta ni participaba en los teatrillos con las niñas de enfrente ni recuerdo haber ligado nada durante mis años de san Pelagio. Sólo estudio, liturgia, fútbol y paseos por la judería para bichear y así armar la imaginación por lo que pudiera soñar por la noche. Yo espabilé al mundo y a la vida en san Telmo. Eso creo.

Y todo ello, in saeculorum saecula.

Amén.